Ponte Encantada

Voltas de cinco estâncias

2006-06-24T16:08:00.001+01:00

Ode to the West Wind

I
O wild West Wind, thou breath of Autumn's being,
Thou, from whose unseen presence the leaves dead
Are driven, like ghosts from an enchanter fleeing,
Yellow, and black, and pale, and hectic red,
Pestilence-stricken multitudes: O thou,
Who chariotest to their dark wintry bed
The wingéd seeds, where they lie cold and low,
Each like a corpse within its grave, until
Thine azure sister of the Spring shall blow
Her clarion o'er the dreaming earth, and fill
(Driving sweet buds like flocks to feed in air)
With living hues and odors plain and hill:
Wild Spirit, which art moving everywhere;
Destroyer and preserver; hear, oh, hear!

II
Thou on whose stream, 'mid the steep sky's commotion,
Loose clouds like earth's decaying leaves are shed,
Shook from the tangled boughs of Heaven and Ocean,
Angels of rain and lightning: there are spread
On the blue surface of thine aery surge,
Like the bright hair uplifted from the head
Of some fierce Maenad, even from the dim verge
Of the horizon to the zenith's height,
The locks of the approaching storm.
Thou dirge
Of the dying year, to which this closing night
Will be the dome of a vast sepulchre,
Vaulted with all thy congregated might
Of vapors, from whose solid atmosphere
Black rain, and fire, and hail will burst: oh, hear!

III
Thou who didst waken from his summer dreams
The blue Mediterranean, where he lay,
Lulled by the coil of his crystalline streams,
Beside a pumice isle in Baiae's bay,
And saw in sleep old palaces and towers
Quivering within the wave's intenser day,
All overgrown with azure moss and flowers
So sweet, the sense faints picturing them! Thou
For whose path the Atlantic's level powers
Cleave themselves into chasms, while far below
The sea-blooms and the oozy woods which wear
The sapless foliage of the ocean, know
Thy voice, and suddenly grow gray with fear,
And tremble and despoil themselves: oh, hear!

IV
If I were a dead leaf thou mightest bear;
If I were a swift cloud to fly with thee;
A wave to pant beneath thy power, and share
The impulse of thy strength, only less freeThan thou,
O uncontrollable! If evenI were as in my boyhood, and could be
The comrade of thy wanderings over Heaven,
As then, when to outstrip thy skiey speed
Scarce seemed a vision; I would ne'er have striven
As thus with thee in prayer in my sore need.
Oh, lift me as a wave, a leaf, a cloud!
I fall upon the thorns of life! I bleed!
A heavy weight of hours has chained and bowed
One too like thee: tameless, and swift, and proud.

V
Make me thy lyre, even as the forest is:
What if my leaves are falling like its own!
The tumult of thy mighty harmonies
Will take from both a deep, autumnal tone,
Sweet though in sadness. Be thou, Spirit fierce,
My spirit! Be thou me, impetuous one!
Drive my dead thoughts over the universe
Like withered leaves to quicken a new birth!
And, by the incantation of this verse,
Scatter, as from an unextinguished hearth
Ashes and sparks, my words among mankind!
Be through my lips to unawakened earth
The trumpet of a prophecy! O Wind,
If Winter comes, can Spring be far behind?

Percy Bysshe Shelley

A personificação selvagem do Vento do Oeste poderia trazer sentido positivo mas nem por isso - a fatalidade emerge, com a morte e os fantasmas. Inquire-se, diria naturalmente, pelo Vento de Este, eventualmente contrário ao Destruidor.

Ideias que ficam... da fluidez das nuvens, da indistinguibilidade da linha de céu e da linha de oceano tormentoso, das preditivas profecias de tumulto... ah, e da figura de um profeta que traz mais do que fogo e chuva. De mundo acima e abaixo da água, como se a superfície líquida fosse mais uma linha.

Subjaz a potencialidade de aceitar a morte e as mudanças na vida, mas, obviamente, não é uma imagem idílica, e toda a harmonia pode ser colocada em causa.
Aliás, a própria identidade pode ser mesmo posta em causa, no discurso improvável do «Se eu fosse...».
De qualquer modo, mesmo quando sabemos algo impossível de alcançar tal não nos faz parar de aspirar ou desejar.... Talvez (quiçá) o percurso que conduz à destruição e morte seja mesmo o que permite renascer - como do Inverno se passa para a Primavera.

Curioso a tardia chegada do fogo, quando o ar, a água e a terra são tão presentes!
E a força das Passagens... do vento a árvores e folhas, dos pronomes eu e meu, de encantador a encantado, de activo a passivo, de árvore a folha. Ideia nuclear esta, de individual e profunda vulnerabilidade, de um individual-plural.

Ashes and sparks. Reacesas pela Vontade. Pelo Poder-de-ser. Para lá da questão retórica, pois a Primavera sucede ao Inverno. E se o Inverno vier... supõe em profundidade não apenas a mudança das estações, como a re-referência a morte e renascimento.

Cada um de nós transporta em si os seus cemitérios privados, creio.
Sejam de pessoas, ideias, sonhos, projectos. O que não declina que lá existam flores. E borboletas...

Sorriso de Verão.
Beijos de passagem.

(West Wind, Sounders)

2006-06-15T11:57:00.000+01:00

Caro Misan,

Ah direi que abarca – helás, e navega – sim, a «Palavra»: imagem-mensagem densa, de simbólicos.
Como as palavras... Sejam elas escritas (mais perenes, quiçá, ainda que fixadas) ou faladas (mais fluentes e espontâneas, quiçá, mais efémeras), palavras vestem ideias... E bem apontais a volúpia das palavras ou o risco das conjugações escassas de sentido.
O entretenimento ou a vacuidade, se assim pode dizer-se, que devoram a essência da palavra.
E empobrecem-nas assim como a nós.

Quanto aos regressos, Insigne amigo, da solitária imagem de «Espera» e o vazio da cadeira, tanto me perpassa a espera por Quem como o desalento por Ainda não ou por Já não. Asseguraria que na Vida (ah, a imagem é River of Life, de Burt Muller) as procuras e as demandas (diferirão? diria que sim..) incluem sempre o sonho de contornos difusos da silhueta de Quem navegue conosco, sabendo-se de antemão que o Ainda não e o Já não são inevitáveis e, de algum modo, ingeríveis.

Juntamos assim Pessoas e Tempo, que podemos reunir livremente nos nossos mapas pessoais e narrativas de vida.
Mapas como balizas topográficas, suportando metáforas e metonímias.
Narrativas de vida, como histórias inacabadas mesmo quando terminadas.
Dir-se-ia que nenhum mapa é inocente, nenhuma rota é linear, nenhuma narrativa singela. Planisférios que vamos escolhendo nos caminhos, espaços virtuais onde inventamos figuras de estilo... Perdoai o devaneio, que tende a ser recorrente, e a desembocar em pensares de vida e de si na vida - mas esse é também o sortilégio e o encanto da Ponte.

Beijos, com a firme promessa de voltar breve.

Essa Doce Opressão na Entrega

2006-06-04T15:23:00.000+01:00

Eterna Distintiva Voz:
Olhai bem para a Juanalbertiana «Palavra» e dizei-me se não abarca todas e mais algumas das facetas que, tal com B.S., elencais? A máscara e o rebentamento, o fruto suspenso e a escada, as asas e a gestação, o livro - hélas - secundarizado, que sei eu? Dizeis que são as «roupagens felizes das ideias». E eu tendo a concordar, mesmo nos casos menos conseguidos. Porque servem, como os amantes dos trapos bem sabem, tanto para esconder como para realçar, seja por se talharem bem justas às formas, ou por, decotando, exibirem a nudez parcial que ganha em atenção o que a totalidade dispersaria. Mas seremos sempre senhores delas? Vã esperança! Só que os que tiverem mais recursos para mitigar a infelicidade sabem bem que abandonar-se a elas pode bem significar volúpia e encanto maiores e mais surpreendentes do que a irremovível domesticação verbal. Por isso, deixarmo-nos comover pelas combinações de escrita que produzimos ou que lemos é bem o sentido certo para acordar sentimentos que venham a a reproduzi-las através do toque individual que é cada contributo de um elo na genealogia da criação. Não estaremos como a escrava egípcia de Nerval em «VOYAGE EN ORIENT», a qual pensava que, dispondo juntamente o papel e os instrumentos da escrita, conseguiria que a redacção brotasse por si só. Mas será assim tão diferente o mecanismo em que a ideia pré-definida é ultrapassada pelos termos que da nossa mão saíram, produzindo acréscimo de vulto no pensar e no sentir, como no que mais importa, nas adesões?
Escravos das nossas roupas, submetemos também os outros à imagem que elas de nós dão. Mas nesse jogo em que decidimos o princípio sem tudo dominar está não pouca da fascinação da Vida.
Beijo cada Palavra Vossa
Thrope

Generosidade Virtuosa

2006-06-04T15:08:00.000+01:00

Magnânima Ofertante:
Riposto com a «Modéstia», do nosso Bougereau, que é retrato fiel desta pálida noção que de Vós dais em tão ofuscante liberalidade.
.

Ambos sabemos que Vós, a Mais Deslumbrante das Flores, sois também a própria Luz; e fingis que tal ainda é mero objectivo a alcançar, presenteando com a procura? Essa está sempre presente na minha preocupação primordial, pelo que aceito e guardo com a reverência sacral de nela ver um caminho apontado para me aproximar da Irradiante Fonte.
Todas as Graças do Mundo Vos sejam dadas.
Misan

Tarde Contra Nunca

2006-06-04T14:18:00.000+01:00

Senhora:
Um regresso é sempre uma justaposição de lealdades. A do que soube, vencendo-se, aguardar. E a de Quem retorna, mostrando não ter perdido o vínculo que permitia a troca de impressões. Por isso a imagem de Jason T. Johnson, «Espera» sendo feliz por sugerir a fidelidade e disponibilidade, não o é, por obliterar o acicate que cada adiamento é. Mas no tarde se encontram a desilusão face à impaciência, com a ilusão da impossibilidade. Por isso Vos acolho com a alegria desse ousar que foi a constância, pese a demora.
«Bifurcações em vez de bipolares», dizeis bem, porque é no avanço da formação dos nossos "eus", mais do que na reactiva alternância perturbadora, que vivemos a insofismável contradição de buscarmos o Único Essencial no reconhecimento do e ao Outro, esse ideal que faz de uma quebra de nós o avanço para um estádio superior da personalidade.
É que ao descobrirmos Alguém com que compartir, tornamos bem estimáveis, maugrado nosso, as tais ruínas, na medida em que é o impulso que tenta tornar alcançáveis e disponíveis os tesouros de cuja propriedade privada abdicámos que tece e re-tece o esforço de dialogar, procurando na compreensão o prolongamento mítico da alegria do encontro.
Portanto não desesperemos, há que relativizar as dificuldades de encontrar num pronto-a-vestir terminológico o número das nossas exactas medidas, até porque, fazendo o traje por medida, permitir-se-á, pelas provas sucessivas que são a conversação e a descoberta, alcançar a segunda pele perfeita que nos sirva.
O que não se faz com todos, porém, certamente, se atinge Convosco.

em torno de palavras

2006-06-01T22:48:00.000+01:00

Caro Misan,

Passando os olhos por páginas, ressalta que partilharia convosco:

"Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. (...)
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trémulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.

Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela primeira vez numa selecta o passo célebre de Vieira sobre o rei Salomão. «Fabricou Salomão um palácio...» E fui lendo, até ao fim, trémulo, confuso: depois rompi em lágrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me fará chorar, como nenhuma tristeza da vida me fará imitar. Aquele movimento hierático da nossa clara língua majestosa, aquele exprimir das ideias nas palavras inevitáveis, correr de água porque há declive, aquele assombro vocálico em que os sons são cores ideais - tudo isso me toldou de instinto como uma grande emoção política. E, disse, chorei: hoje, relembrando, ainda choro. Não é - não - a saudade da infância de que não tenho saudades: é a saudade da emoção daquele momento, a mágoa de não poder já ler pela primeira vez aquela grande certeza sinfónica.
(...)
Sim, porque a ortografia também é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha."

in "Livro do Desassossego" por Bernardo Soares.

Ainda assim, em cada língua, as palavras organizam-se de modos diversos nas escritas singulares. A língua portuguesa de Camões é diversa da de Sophia ou da de Torga. Como a de Pessoa difere da de Segastião da Gama ou Anne Hatherly. Todas banhadas pelo Atlântico, como esta terra. E habitadas pelo azul, deste céu. Ah, e da mistura de quem viaja, de si em si, de si para o outro, do outro e de si para o mundo.

Palavras, que ainda quando insuficientes, são a roupagem feliz das ideias.
Ou as melhores que se lhes consegue vestir...

Beijos, risos e letras

Lady Traveller

(Imagem: Tanja Hoffman)

Oferecendo flores

2006-05-30T01:57:00.000+01:00

As Asparagales, família Orchidaceae, crescem procurando a luz. Possuem muitas e variadas formas e cores, o que, em si, desafia o próprio conceito de espécie. Com características próprias e demarcadas, cruzam-se de geração em geração, numa combinação quase infinita de novas formas e cores. Por isso, nem há sequer um consenso do que seria exatamente uma espécie de orquídea.
Bem a jeito de uma oferta singular, não parece?
A Vós, evidentemente.

Risos e flores,

Tardando...

2006-05-30T01:44:00.000+01:00

Caro Misan,

Fui pensando o que haveis afirmado, ainda que a passagem dos pensados aos realizados nem sempre tenha a simultaneidade desejável.
Pelo facto, pese embora seja decorrente de escolhas e priorizações, lamento pois ambos perdemos - ou, no mínimo, adiam-se os diá-logos.

Ah, o dilema e a angústia são de hoje mas também de ontem e de amanhã. Mesmo quando não se trata de uma «divisão interior de lealdades» e sendo a divisão de lealdades puramente interior (sorriso).

“Somos nós. É pegar ou largar. Ou sorrir, como prefiro.”
(Também) somos nós. Eleitos ou iludidos. Templos ou ruínas. Bifurcações sempre mais do que bipolares.
E o peso do instante mutante nas mutações constantes e imperceptíveis da vida!
(Também) somos conscientes da degenerescência e do paradoxo de ser - a um só tempo busca de salvação e contingência do fadado a extinguir-se.
(Também) ainda assim, nada de ser um elemento a mais na paisagem.
Que a interioridade singular proibe-o.

É uma espécie de condição, que prevê a qualquer momento a sua própria defesa.
Poderia ser uma consciência triste, no signo do sofrimento, a acompanhar uma exuberante certeza da finitude.
Ou poderia ser uma alegre consciência a acompanhar a fragilidade angustiada pelo risco de perda.
Ah, as metamorfoses das perspectivas...

Ainda assim, um modus vivendi que aspira à sabedoria, reconhecendo todo um potencial de inaptidão. Assim se reúnem a interdição e o sol do meio-dia.
Por aqui caminhariam de profundis puro e duro...
Que a vidência e a procura de si se aproximam, mesmo quando se desencontram.

E que procuramos Nós? Que procuro Eu, eis a formulação mais adequada.
Que cada Eu se debate e se procura, mesmo quando existem elos entre Eus.
Os pensados não se traduzem fielmente aos escritos, como se as ideias resistissem a vestir-se de palavras.
A persistente incomunicabilidade potencial ameaça sempre a transposição, como quaisquer fenómenos de interpretação bem deixam ver.
E escrever assim, como se vai pensando não atenua a probabilidade – antes pode aumentar o risco de desconexão.

Sorrindo da leveza do cálamo reencontrado, e da satisfação do regresso, saudo-Vos.

Lady Traveller

De Profundis

2006-05-11T22:45:00.000+01:00

Abençoada sejais, Senhora, por terdes detido a Vossa marcha e vertido as sensações e reflexões que Vos saíram ao caminho em tão imerecida vasilha.
Como de costume, ao sugerir o mote, dais, igualmente a resposta. Perguntais por um ver «primordial» condenado a não ser definido como "inaugural". Quanta razão Vos acho! Desde logo porque creio que o sentido desse adjectivo deve ser, neste contexto, entendido como "liderante". A exacta condução que se acha no Que, inexplicavelmente, inspira. Daí que tenhais solucionado a questão na gentil despedida.
.

É que podemos pensar a mais abissal profundidade de uma visão que não corresponde, necessariamente, à intensidade posta no olhar, mas, em lugar dela, à que entra pelos olhos dentro, considerando-os como sinédoque do espírito sensível. Tantas vezes, embora não demasiadas, para que a transcendência sobre-habitual do momento não se elida, nos surge uma apreensão muito mais multifacetada do objecto do nosso cuidado, do que aquela que fitar permitiria. O problema, mas também a atracção dessas circunstâncias de elite, reside em a iniciativa ser como que sonegada ao auto-suficiente observador, como se alguma dimensão não imediatamente patente do olhado se permitisse agir, irrompendo por nós adentro.
É irritante esta consagração da espera, bem sei. A visão por nós querida repleta da profundidade que, romanticamente, déssemos como tocando o Infinito poderia ter o mérito do impulso atribuível ao que está em frente de nós, o que não reconheceríamos por estima própria e incapacidade de distinguir a fonte de movimento, quando em tal quadro envolvidos. Essa vidência - que mais do que visão é - tão coroada com a penetração à outrance, poderia ser, assim, obtida de olhos fechados, como na pintura «Vendo», de Magda Francot, aqui pespegada.
Mas nenhuma magia de percepção é maior do que a resulta inspirada directamente pelas Vossas palavras, lidas ou lembradas,
pelo que Graças Vos dou.
Misan

Duro. E Puro?

2006-05-10T21:50:00.000+01:00

Senhora:
Tenho pensado na Vossa confessada leitura e na prioridade por Vós estabelecida em vista à procura da identidade. Da visão da lei como geradora dos compromissos é, evidentemente, o contrário do que um homem de tudo ou nada precisa
para se encontrar. Desde logo porque é feita não à sua medida, mas para estabelecer uma medida. E, para uma natureza que se demande à sua revelia, menos que Tudo é sempre igual a nada. O dever identificador como membro da comunidade repousa na capacidade que a acha respectiva evidencie. Daí que a transferência e escolha entre Alfredo e os Dinamarqueses não devesse ser uma perda de pertença, já que era apenas antecipação de fusões posteriores, auxiliadas pelos grandes meios do massacre e da procriação. Os dramas do predomínio da herança ou do indivíduo parecem muito mais visão contemporânea do que foi a Alta Idade Média do que correspondência real ao que se sabe ter sido. Sobretudo era época em que a divisão interior de lealdades pouco existia. A decisão tomada de integrar a horda ou aderir aos que tentavam refreá-la era a boa, qualquer que fosse o lado para onde se inclinasse.
O dilema e a angústia, ai, são de hoje. Porque mesmo comparando os casos das duas épocas em que a irreversibilidade impere, in illo tempore não se procurava desculpas nem se encontrava lamentos. Esses são de um tempo deleitado com a humanidade em que se pretende reconhecer, mas assombrado pela inerente fraqueza. Somos nós. É pegar ou largar. Ou sorrir, como prefiro.
Inclino-me perante o Vosso Repto.

Thrope

Partilhar inquietude

2006-05-08T22:49:00.000+01:00

Caro Misan,

Há coincidências realmente muito estranhas...Estava a pensar que o mero acto de pensar parece inútil, mesmo quando partilhado.
Que o pensar, por si só, não muda nada.
Quando umas folhas me passaram debaixo dos olhos, me fizeram pensar na Ponte e vir deixar aqui, texto e ideias, antes que outros afazeres me ocupem o espírito de tal modo que deixe para amanhã...

"Tudo tem o seu lado superficial e o seu lado profundo, o visível e o seu invisível, a realidade imediata e a outra. E é isto assim que nos afecta, para sermos quem somos, naquilo que nos rodeia [...].
É muito diferente olhar um céu limpo na noite, e condensar esse olhar, mergulhando-o no seu abismo. É muito diferente olhar simplesmente uma pessoa e tocar a realidade do "eu" que a habita. [...] Olha e atende. Então estranhamente cada coisa remeterá para o lado oculto de si e perceberemos que o mistério de ser se não revela apenas no que dizemos vivo mas se prolonga para lá até do inerte mineral. Assim as coisas, quando as fitamos até ao insondável delas, começam a emergir da sua indiferença e é como se nelas nascesse uma pessoa oculta, uma realidade que as anima, um modo de serem vivas que estabelece connosco uma inquietante comunicação. Assim olhar o mistério de uma estrela reconstitui-se no olhar um móvel num quarto, uma pedra num caminho solitário. Mas não digas que isto foi já dito e redito. Porque ver é ver sempre pela primeira vez. E tudo pode ser apenas sabido de cor. Mas eu falo de um ver primordial, para lá do que o hábito endureceu."

(Vergílio Ferreira, Pensar)

Genericamente, como é que pode fitar-se até ao insondável?
E se um ver pode ser primordial, isso difere de ser inaugural...
Há um não sei quê nestas palavras, pois je ne sais quoi, entre a sabedoria e a impossibilidade. Uma espécie de precaridade pessimista, que apela ao utópico para tornar-se esperançosa...
Talvez seja de não ver apenas dois lados, de entender que entre o visivel e o oculto ainda existe o semisubmerso...Será por isso?!

Volto breve, deixo beijos a desejarem inspiração

Lady Traveller

(Imagem: Sir Edward Coley Burne-Jones, Pygmalion and the Image - The Heart Desires, 1878)

Between english and danish

2006-05-06T15:15:00.000+01:00

Caro Misan,

Como haveis percebido neste silêncio breve, há momentos de Viagens muito absorventes, em que, dispondo sempre de tempo para as errâncias de pensamento, o mesmo não sucede com aa errâncias de escrita... E as leitura, intervalam. Estou a seguir atentamente as linhas e páginas de The Last Kingdom, o primeiro de uma trilogia (habituais, em Cornwell).

Leio Cornwell há uns anos, habitualmente em trilogias de ligação histórica, por parte de quem escreve como um criador de mitos (sorriso) e reinventou ou reconfigurou o Tempo e os Heróis Arturianos.

"O Último Reino" começa sossegadamente, com uma sentença curtíssima. E anuncia-se, antes de começar...

«O meu nome é Uhtred. Sou filho de Uhtred, que era filho de Uthred, cujo pai também se chamava Uhtred. O clérigo do meu pai, um padre chamado Beocca, escrevia Utred. Não sei se o meu pai o teria escrito da mesma maneira, pois ele não sabia ler nem escrever, mas eu sei, e, por vezes, quando retiro os antigos pergaminhos da caixa de madeira onde estão guardados depara-se-me este mesmo nome escrito como Uhtred, Utred, Ughtred, ou Ootred. Olho para esses pergaminhos, cartas legais que atestam que Uhtred, filho de Uhtred, é o unico e legítimo proprietário das terras escrupulosamente delimitadas por pedras e valas, por carvalhos e freixos, por pântanos e pelas águas do mar, e sonho com esses campos ermos e fustigados pelas ondas que se estendem sob um céu varrido pelo vento. Sonho com eles e sei que um dia hei-de resgatá-los a quem mos roubou.
Sou um chefe, embora me designe a mim mesmo por conde Uhtred, que tem o mesmo significado. Os antigos e debotados pergaminhos são a prova do que me pertence. A leri diz que eu sou o proprietário dessas terras, e a lei, tal como nos ensinam, é o que faz de nós homens pertencentes ao reino de Deus, em vez de bestas ignorantes atiradas para o fundo de um fosso. A lei, no entanto, não me ajuda a resgatar as minhas terras. A lei busca o compromisso. A lei vê o dinheiro como compensação para a perda. Acima de tudo, a lei teme as vinganças de sangue. Eu, porém, sou Uhtred, filho de Uhtred e esta é a história de uma vingança de sangue. É a história de como hei-de arrancar ás mãos do meu inimigo aquilo que a lei diz que me pertence. E é também a história de uma mulher e do seu pai, um rei.
Ele foi o meu rei e tudo o que tenho a ele o devo. A comida que como, o castelo onde vivo e as espadas dos meus homens, tudo teve origem em Alfredo, o meu rei, que me odiava.
Esta história tem início muito antes de eu conhecer Alfredo. Ela começa quando eu tinha dez anos de idade e vi os dinamarqueses pela primeira vez. Corria o ano de 866 e nesse tempo eu não me chamava Uhtred mas Osbert, pois era o segundo filho do meu pai, cabendo ao primogénito o nome de Uhtred. "

Recria o mundo do nono século britânico, seguindo este rapaz que observa, entre o terror e a excitação, os barcos dinamarqueses a aportar à costa de Northumbria. Uhtred é feito prisioneiro, e vive como um viking, protegido por um líder e tratado como filho.

É o tempo do reinado de Alfred, rei de Wessex, e o tempo de Ragnar, o líder dinamarqês, que protege o herói da história. A história é muito mais vista do lado dos Homens do Norte, da conquista da Inglaterra, das fraquezas dos seus nobres.

Uhtred cresce no paganismo e virá a colocar a sua espada ao serviço de Alfred. Tinha 11 anos quando foi a primeira vez para batalhas e “nunca mais cessou de ir”.

Não se trata apenas de uma história tipo Inglaterra versus Dinamarca, ou Cristianismo versus paganismo. Soa-me mais a procuras de identidade, de alguém que nasce em ambiente inglês, que cresce e se constrói entre ambiente viking e inglês.
Entre duas culturas, sou saxão ou dinamarquês? Qual deles sou? Qual deles quero ser?

Estou a meio da história - Brida, a rapariga inglesa intrémpida, que está ao cuidado de Uhtred, chegou há pouco tempo à narrativa.

As descrições de combates, recontros e desembarques, assaltos e conquistas, são acompanhadas de diálogos e de reflexões, pouco floreadas mas nem por isso menos ricas. A ressonância das diferenças - e da luta de identidade - entre culturas e modos de vida rivais, tanto no plano individual como nos impactos colectivos. Dinamarquês enquanto Ragnar vive, regressando aos ingleses com a morte de Ragnar. “O destino é tudo”, grita-nos uma voz dividida...

A reflexão que a leitura permite e espicaça, além de nos colocar lá, na história, desencadeia associações de ideias, de histórias, de eventos, do que tivermos a capacidade de fazer aportar ao lido.
E esta história, na sua clara necessidade de escolha, entre amigos e inimigos, culturas e hábitos, crenças e projecto de vida, recria (agora e sempre, direis) a questão de se ter necessariamente de escolher. Mas do conflito, do dilema, da angústia, do irreversível, que preside e acompanha as escolhas.
Parece-me que a questão não é a escolha em si, mas o julgamento que fazemos e por meio do qual, à escolha nos conduzimos.

Divago, decerto, e em voz alta, mas tal é-me aprazível. Sobretudo, sabendo que será dialógico conVosco.

Lady Traveller

Contra as Vagas

2006-05-03T11:39:00.000+01:00

Mylady Lutadora:
Sublinhais a luta contra a adversidade que pode conduzir, pela resistência, à superação. É bem possível em naturezas fortes; e mais do que estimável, só que duvido da sua universalidade. Em muitos náufragos o esforço resume-se a tentarem ser vistos e recolhidos, canalizando toda a sua aplicação para patéticas sinalefas de desespero. Não creio que seja dessa imagem de fraqueza que fazeis o panegírico...
E outros há que lutam e triunfam... apenas para chegar a uma ilha deserta e lamentarem não ter acabado pasto dos tubarões. Senhora, até para se ser náufrago é preciso ter sorte!
Contudo, homenageando o inconformado espírito da Vossa Eleição, incluo o náufrago (Segismundo) da autoria de Agostino di Duccio. Só, no meio das alterosas circunstâncias, mas remando, lutando pois.

Entretando pedis que esclareça da inclusão da obra de Daniel Joux. Poder-se-ia dizer que o mar em que nos acidentámos é coisa demasiado grande para que não nos submergisse e suficientemente pequena para poder ficar atravesada na nossa garganta, numa tranquilidade opressiva cujo perdurar empurra toda a angústia e desilusão para causas imediatas do nosso comportamento exterior.

Contai-me de B. Cornwell o que entenderdes, que a minha ignorância do mesmo é absoluta e o que conta é que Vós o acheis digno da Vossa atenção. Quem ou aquilo que o for não pode ser desinteressante.
Tendes-me suspenso nas Vossas palavras.

Por Águas Calmas

2006-05-02T02:19:00.000+01:00

Veemente Misan,

O naufrágio poderia (poderá?) ser tema feliz, ainda que naufragar, ainda que e apenas se sobrevivendo, deixe marcas.
Como bem apontais, é o afogamento de uma esperança, de um projecto, de um troço do percurso. Que tendo sido o próprio a escolher ou a acalentar, a ele retorna seja qual fôr o formato final, incluindo o naufragar. Até aqui, estamos de acordo.

Indaguei pelo merecimento, sim. E não sendo apenas optimista, esta é a minha escolha.
A superação, a resiliência, a batalha à adversidade.
Por isso, ah, e entendendo deveras bem o que advogais acerca das marcas que ficam e do terrível da segunda (ou da terceira, ou da quarta) oportunidade, reiterava que uma possibilidade (que não a única, mas eventualmente a mais difícil) de olhar o naufrágio é vê-lo de outro modo.
E pode ser ambas as coisas, catalisador dos potenciais de cada um (que só em situações de verdadeira crise se revelam) e castigo auto-inflingido porque aquela, como outra, foi a escolha do próprio. Não há senão escolhas – pretender esquivar-se ou abster-se, é uma escolha. Mas o imergir no castigo pode, não apenas manter o próprio num circuito de sofrimento, como manietar os salvadores gestos de nadar e emergir.

E se me foi sair de Disappointed Love de Francis Danby e ver o Apocalypse, o Vosso The Shipwreck (The Wreck of the Hope) e o Sujet Apocalyptique - pelo que muito Vos agradeço a referência - solicito que clarifiqueis o sentido do "«naufrágio» de D. Joux"...

Temos de agir no sentido de configurar «destino à vista»? O que se vê, o que se delineia, é-o.
Ademais, com destino à vista estaríamos perto de chegar? E se estas são lucubrações imprecisas... céus! o que serão se tiverem precisão? Veemência, delas se exala.

Amanhã, prometeria contar-Vos de um livro que hoje comecei a ler, chamado «O último reino» (de Bernard Cornwell), mas dizei-me se o conheceis ou se vale a divagação, poupando o insucesso de descobrir que é literatura que não faz o Vosso estilo.

Sorrindo, e com Votos de boa Aurora,

Lady Traveller

(Imagem: Francis Danby, The Avon Gorge from Clifton Down near Bristol, 1815)

Dentro ou Fora?

2006-05-01T22:17:00.000+01:00

E não Vos perguntais por que razão é amalgamada à espécie intolerável do sofrimento que contém mares nas mágoas, figurada pelo «Naufrágio» de D. Joux, a dificuldade de uma embarcação literal? Traz água no bico? pois traz: sabeis o nome do barco que naufraga?
Trata-se de Hope e está tudo dito. Pintou-o Francis Danby. Faites la liaisom M´am.

Sem Fazer Ondas

2006-05-01T21:18:00.000+01:00

Inquisitiva Senhora Minha:
Perguntais pelo merecimento do naufrágio. Tereis digerido bem a noção dele, tão distante de Vós parece um afundamento? Naufragar não significa perecer, como não é igual a sobreviver. Encerra sempre é a submersão de uma esperança. A que se verifica quando o meio eleito para chegar a um desiderato vira, ou mete água, de forma impossível de estancar. Gostais de clarabóias para o Pensar dos Grandes? Olhai para Lao-Tsé: «Aquele que inventou o barco inventou também o naufrágio». Que é como quem diz: quem cria uma confiança num sucesso está, por definição, a reconhecer a paternidade da eventualidade do seu fracasso.
.

O naufrágio une todos os que se fazem ao mar, quer os dotados de grandeza essencial, quer os que permanecem enjoados no convés, conhecendo uma tragédia, mas incapazes de aceder ao Trágico. Sendo fatal, é para os primeiros o Destino; quanto aos últimos seria um alívio, se a sua própria pequenez lhes não vendasse os olhos para esse carácter benigno.
Mas já sei, sois de um optimismo radioso e acreditais, sobretudo, na superação. Vereis, como Jack London todas as mais belas histórias protagonizadas por náufragos. Sem atentardes em que, por muito que seja tocado para a frente o barco - ai, que não se deve falar de corda em casa de enforcado! -, ficam marcados a fogo os padecimentos e as angústias do desastre. A felicidade que sobrevenha será sempre segunda oportunidade; mas o que há de terrível nela é ser segunda, não o ser oportunidade.
Falo, como reparais, já nos naufrágios interiores, aqueles que vão para o fundo no mar da biografia. Como o deste «Auto-retrato do Naufrágio», que Didier Mathieu pintou. Os tais que, segundo Ovídio, provocam o horror das ondas, mesmo das tranquilas. Por isso, por ter escolhido, cada um tem o que merece. Vós pensais a grande crise como detonador da luta que salva. Eu vejo-o como castigo auto-infligido, conscientemente ou não. Porque os que se recusam escolher, ao fazê-lo também escolhem; e não se livram da água, nem do que merecem; Só que a sua tutela não é o Naufrágio, mas o Dilúvio.
Coloco diante do Vosso julgar a lucubração imprecisa de quem vai boiando, por temer nadar sem destino à vista.

Do naufrágio como tema feliz

2006-04-30T23:56:00.000+01:00

Gentil Misan,

Da Vossa carta, uma frase curta ressaltou ao pensamento: cada um tem o naufrágio que merece, afirmais. E com os pés na beira do mar, de memória recente num naufrágio de uma esperança breve, ocorreu-me que os naufrágios podem ser veículos de diversas mensagens.

Os náufragos revestem-se de mártires e heróis, figuras veneráveis do engrandecimento e da descoberta, tanto quanto azarados ou incautos desafiadores do mar, figuras a evitar porque a desgraça se contagia.

Lembro Cortesão: "Nos olhos dos Portugueses lê-se a história da nossa Terra: têm olhar de naufrágios: epopeia e morte.”
Lembro quem declarou, numa poética metáfora hiperbólica, que o sal do mar se deve também ao choro dos portugueses – Mar Salgado, forma sublime de imortalizar a componente dolorosa e trágica da heroicidade.
Lembro outro singular poeta e filósofo, para quem a tragédia infindável do nosso devir como povo reside na sucessão de grandezas e misérias, de sonhos e de ilusões; uma tragédia escrita pela Loucura e pelo Fado.

Voltemos ao Naufrágio, então.
A vertigem da queda, a atracção para o abismo.
Mas também, e denodadamente, o esforço da redenção do náufrago nos turbilhões do tempo.

A uma leitura pessimista e decadentista pode apôr-se uma optimista e desafiadora.
Visão dupla, como a que o próprio Mar permite ao ser Vida e Morte, Fecundidade e Perigo.
Mar que assinala o transitório da existência e o inexorável fluir do tempo.
Tempo como lugar da viagem sem volta.

O Naufrágio, então.
Convulsão de sentimentos e paixões, onde as almas se perdem e os espíritos se atormentam.
Derivação de catástrofe, esfumaçamento dos contornos.
Mas também imersão e emersão no mar e nas águas, fontes de fecundos mitos.

Cada um tem o Naufrágio que merece, diz a Vossa escrita.
Merece? Merecimento? O que é merecer? Como ou porque se merece?
deixo esta exploração para Vós, e fico-me pelo Naufrágio mesmo.

Naufrágio como libertação.
Tal como os mitos que mudam de pele, os ressurgires que emergem das águas, os retornos que abrem novas possibilidades.

Se náufrago, posso decidir nem prosseguir viagem. Ou tendo perdido os haveres que me pesavam, ficar de alma liberta, insubjugada.

Cada um tem o naufrágio que merece.
Ainda que o não mereça realmente. Que o naufrágio, enquanto metamorfose ou reinício, é metáfora salvadora.
Prazer da metamorfose que também depende das nossas relações com o acaso.
Da nossa versatilidade.
Da capacidade de se superar.
Como pessoas despreocupadas em ser perfeitas, muito mais hábeis para viver o arabesco da aventura e procurarem testar os contornos dos seus limites.
Naufrágio, então, como forja de um novo estado de Si, casulo para a metamorfose.

Aguardando pelo Vosso pensar sobre o merecimento de merece,
Lady Traveller

Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu
[F. Pessoa]

O Percurso e o Lugar

2006-04-29T19:10:00.000+01:00

Só Vós, Senhora, para detectar o frosteano traço, que esteve,
.

confesso-o, presente na selecção do poema. Claro que a dificuldade do caminho seduz, por menos calcorreado. Mas esse é o carreiro que trouxe até aqui, em que, apesar dos pesares, estávamos mais sujeitos, não só às pegadas exauridas d´outrem, como às surpresas e cruzamentos desviantes de um local de encontro.
Esse têmo-lo agora, numa «Ponte que é a «dos Sonhos», na visão de Rassouli. Onde não há frost que resista, pois, além da Luz, está emergindo da lava que confere a simbologia ideal a lugar de partida de novas expedições. Para sentidos a deslindar espera-se, pois, a Indicação do Rumo, confortado pela companhia Dos que se dignarem connosco vogar por mares nunca antes navegados... à nossa maneira.
Cada um tem o naufrágio que merece. Mas, junto de Vós, não é a submersão do navio que sobressai, senão a qualidade do salvamento.
Perdoai tanta palavra e tão redonda para dizer o que uma só definiria: "CUMPLICIDADE".

A primeira imagem é «Viajantes Num Caminho da Floresta», de B.
Cornelis Koekkoek

Estradas, Caminhos e Rotas

2006-04-27T13:26:00.000+01:00

Inspirado Misan:

O poema de Kit McCallum é belíssimo. Releio e removo uns salpicos de inspiração:

"How often we must bear the challenges of life;
~
And always the question remains ....
~
Although always, and inevitably, we are given a choice ...
~
And sometimes the many choices and signs become overwhelming.
~
The fear of the road less traveled is tangible and all too real;
~
no one person can walk in our shoes,
~
For it is only through personal reflection,
That we can now choose our destiny;
~

Ao medo da estrada menos percorrida (com um leve travo a Robert Frost) alia-se o desafio de a descobrir. E se recordo que os mapas não são os territórios também me parece questionável seguir caminhos simplesmente por que traçados - levam onde outros já foram. Como todos, no fundo, sabemos, mesmo quando colocamos os pés e parte da alma numa rota demasiado palmilhada.
Cito, com leves desvios, Outros pensares sobre o assunto - mas Quem poderá garantir que Aquele é o caminho? ou, mais denso, se existe O caminho?

Um autor do país vizinho afirma que somos todos náufragos no mesmo mar, o que é bastante diferente de sermos passageiros (ou tripulantes) do mesmo navio.
Não fôra o tom trágico, gostaria da imagem!

Todavia, em abono da demanda, não parecemos ser todos viajantes nos mesmos caminhos - ah, e atrever-me-ia a reproduzir que nem todos os caminhos são para todos os caminhantes...
Aprecio a errância reflectida no sentido de ordenar (conferir ordem, neste sentido) a Rota. E, como na imagem, Nature's Path, simbioses de céu, areia e mar, elementos aos quais apenas nós poderemos conferir sentido.

Reflectidamente,
Lady Traveller

Pela Estrada Fora

2006-04-26T09:40:00.000+01:00

Senhora:
Não serei eu quem recuse o sonho. Desde logo, porque estou a vivê-lo, nesta caminhada, por Vós dirigida. A estrada que tomámos, por outro lado, a ele conduz, ou não fosse «A Estrada Para os Sonhos de Esmeralda», o onirismo desse Verde presente nas Vossas Armas. Aqui está a comprovação.

E não posso evitar deixar-Vos um poema de Kit McCallum, pondo em evidência as propriedades da solidão na escolha dos caminhos. Realização artística que ignora, no entanto, que o carreiro solitário mais belo - e que permite descobertas mais deslumbrantes - é aquele que se percorre a par de Alma Próxima. Com dois espíritos tomando em união as opções.

How often we must bear the challenges of life;
The endless roller coaster between happiness and sorrow;
The constant ups and downs of daily strife.
And always the question remains .... why?

Life is not an easy road for most;
It twists and turns with many forks in the road,
Although always, and inevitably, we are given a choice ...

Do we turn to the right ... or the left?
Do we take the high road ... or the low road?
Do we take the easy path ... or the difficult one?

Decisions are not easy for those struggling for direction ...
And sometimes the many choices and signs become overwhelming.

While standing at a crossroads in life,
The urge is to take the most comfortable path;
The road with least resistance ...
The shortest or most traveled route.

And yet, if we've been down that comfortable road before;
Have gleaned its lessons in life, and learned from our experiences;

Do we yet again follow the known?
Or does our destiny lie in another direction?

The fear of the road less traveled is tangible and all too real;
It manifests itself in many ways,
And tends to cloud the issues that might otherwise be clear.

It is in these times of confusion,
That we must seek peace and solitude;

Time to contemplate on our life,
Our experiences and our choices past;
Time to look back, and reflect on what we have learned
Without fear or confusion.

For only each of us knows our own personal thoughts;
Our unique past and personal history;
The experiences that brought us to the crossroads we now face.

We can always learn a small degree from others experiences,
And yet ... no one person can walk in our shoes,
Others know not, the trials and tribulations faced in private ...

For each is individual ... unique ... and personal.

And that is why ... while standing at a crossroads,
Only "we" can formulate the decision for ourselves;
The true direction that lies within;
The choices we must deliberate on with clarity and wisdom.

For it is only through personal reflection,
That we can now choose our destiny;
... Our next adventure;
... And the future we will embrace.

A dois, portanto, interagindo. E para a frente, como ordenais.

Jornada para a Ponte

2006-04-25T21:06:00.000+01:00

Insigne Misan,
sorri ao ler a expressão "errância em pensamento" - seria muito provável que pensasse em Labirintos e no seu infinito, imponderável, inalcançável limite. Ou, em como, em Espelho, as interrogações são curvas sinuosas, parecidas com caminhos...

Se me Recordo, terei descrito a ponte. Quase desenhado, julgo, se bem que não possua nenhum talento para essa Arte. E haveis dito que o nome era Ponte Encantada. Vinda de Vós a informação, a pecar por algo não será decerto por inveraz - talvez seja por traço de trovador e cavaleiro andante.

Aqui estamos, pois sim.
«Para abolir as margens», que é Vossa proposta, assegurando visão cimeira do rio caudaloso, das próprias margens que o delimitam e do mundo em redor.

Há sempre um para... ou um por.
Por isso é fácil a associação à ideia dos que se lançam à Jornada por uma Demanda - assim como é plausível a vinculação a uma estrada.

"O que faz a estrada? É o sonho.
Enquanto a gente sonhar, a estrada permanecerá viva.
É para isso que servem os caminhos
- para nos fazerem parentes do futuro"
(Mia Couto)

Por outro lado, há quem recuse o sonho. Sim, o do Poeta, aquele que faz o mundo pular e avançar. Entitulam-se acérrimos defensores do real e do pragmático, centrados no que existe de mais material.
Ocorre-me a expressão - originária do Peter Pan, ao que suponho - de que todas as vezes que uma criança diz: “Não acredito em fadas”, uma pequena fada cai morta em algum lugar.
(... Haverá relação entre os sonhos e a morte das fadas?)

Que Vos parece? cada um deve advertir-se particularmente acerca de algo?

Looking Forward,
Lady Traveller

Jornada Para a Ponte

2006-04-25T08:51:00.000+01:00

Não me quero lembrar do que era então, salvo do momento em que, tendo-Vos visto assim absorta, tomando a errância em pensamento por cansaço, Vos ofereci o auxílio do meu estafado cavalo; que aceitásteis, desde que Vos ajudasse a encontrar a Ponte Encantada, aquela de onde se viaja para locais que outras partidas não permitem. Com Tal Guia foi fácil. Aqui estamos. Com as armas que por Vós foram conferidas. Sem errar mais.
Misan Thrope, at Your service.

Pedras iniciais

2006-04-25T01:28:00.000+01:00

Falando em percorridos, Mr. Misan Thrope, retome-se a história mais do início.
Não se trata, note-se, de re-contar mas de re-unir fragmentos dispersos,
quais pedras que se alinham para o arco da Ponte.

Canto o Encanto

2006-04-24T23:10:00.000+01:00

Uma base para percorrer e aproximar pode ser um ponto de partida para descobrir.

muito provisório

2006-04-24T08:15:00.000+01:00

Primeira pedra:
quase tudo
pode mudar
por aqui!